vertebra_p
"Es gibt keine glückliche Zeiten, es gibt nur zeitloses Glück."
Время от времени мне очень хочется разрушить что-нибудь "прекрасное" - взять и накопать в его ладном теле неопрятных ямочек, зубочитсочек натыкать несимметрично, поплевать, обжевать краешки, высморкаться в подол, ну или уж на совсем худой конец обматерить как-нибудь изощрённо, чтобы и мать за щеку и хуй за ногу... Только первое частенько не возможно в силу географических нестыковок, а второе - ну, не умею материться красиво и многоводно - словарный запас скуден, громко - да, раскатисто, так чтобы стёкла дрожали и вибрировало под ложечкой, и ещё ногой топнуть - расступись земля - и кулаком по столу чтобы в щепки, да только в печатном виде никто ж не услышит, никого ж не проймёт. И надо ли - скорее всего нет. Однако зубовный чёс временами унять сложно - вот как сейчас.
Во время вынужденных простоев в работе хожу по ЖыЖам - читаю людей, выбираюсь из эгоцентрического круга - прислушиваюсь, что там вне меня творится, и кто куда смотрит и что видит, и зачем. Из праздного любопытства читаю - молча... И что-то часто стали меня пугать люди высокой духовной культуры, то ли паранойя весной обостряется, то ли жлобство, то ли просто несварение желудка. Вот читаешь их читаешь, они же замечательные - читать их интересно - про литературу, кино и прочее искусство - великое, светлое и чистое... всё бы хорошо - читай, наслаждайся слогом, узнавай новое - счастливое несведущее быдлушко, которому в одно ушко залетело из другого выпорхнуло, и каждый день открытий полон - да только энтузиазм как-то постепенно на нет сходит, вот именно на нет - в конфронтацию - чтобы копья ломать и щиты, желательно об голову свет несущих. Что-то такое детское или даже первобытное просыпается - как же это так: они о светлом-и-чистом, а сами - не честно - интонации ваши врут и фальшивите вы совсем не божественно, правда писаете радугой, какаете непременно марципаном, манну небесную с блюдец серебряных вкушаете, а ебётесь видимо через батистовый платочек. Домыслы конечно, но создаётся такое впечатление, уж больно часто несёт из под прекрасных текстов не светом-и-солнцем - несколько иным ароматом - такого придыхательно безысходного презрения, сначала к человечеству, потом ко всему материальному...

А книжки в которых литература высокая и стройная вполне ведь материальны - и пахнут вкусно и шуршат душевно и ещё картинки в них иногда бывают цветные и обложки симпатичные, если у дизайнера руки из правильного места росли...
Ну да это не то, к этому привыкли - любят люди друг друга сравнивать и противопоставлять - я такой, а вы такие, "мой страх смерти больше твоего и встаёт чаще" и вообще моя духовная духовность самая духовная в этом бездуховном мире, а я слоёное тесто в стопитсот слоёв раскатать могу - бе-бе-бе.
И материалисты с идеалистами не одну тыщу лет уже спорят... пусть себе дальше спорят.
Пугает и угнетает всё-таки другое: как-то часто встречается мне среди духовного народонаселения такая вот фаталистическая мысль: мы все умрём, всё истинное, сильное и настоящее прорастает из страдания, только из трагедии рождается суть и соль всякой красоты (вдруг вспомнились разговоры про "счастливого пидораса" Чайковского) - вот вертелась в голове мелодийка ни-о-чём, а если она от душевной боли навертелась - тогда о великом, вот был набор слов-заметок-на-полях, а Большая-Беда сложила их с проникновенной рифмой и это уже поэзия с большой буквы пэ, ну и всё в таком духе. Откуда этот садомазохизм вообще...
А как же счастье, радость, а как же про Бога, который есть Любовь, разве Любовь к Богу, и Миру, и отдельно взятому человеку, цветку на обочине, даже к мазутной луже, в ней целый космос цветной, к синему мокрому асфальту, который синий почти как море, к отпечатку помады на окурке - кислый запах табака и малины, ко всему самому простому и обыденному даже тривиальному - это не настоящее, это не способно из слов сотворить поэзию, хотя бы с маленькой буквы? Да и что это вообще за такое "истинное-сильное-и-настоящее" - упала мне гиря на голову и сим актом зажгла в тёмной душе искру божественного дара что ли?
А ещё комфорт - отвращение к нему почти яростное: комфорт - слово матерное-ругательное - не пачкайте губки об его липкие буковки, а то смотреть же противно. Комфорт и духовность вещи не совместные - если тушке хорошо, муза чахнет, а дальше всякий бред про голодных художников. Это же даже не логично! Хотя логику вроде тоже не сильно жалуют...
Я думаю, здоровый, счастливый человек с минимумом забот располагает гораздо большими ресурсами для создания чего-нибудь красивого со всех сторон замечательного, чем больной, несчастный с хомутом проблем на шее. У счастливого, в конце концов, больше времени, чтобы замечать синь и высь неба, острую белизну облаков, удивляться искусным трелям синичек, вроде таких сереньких и неприглядных, учуять молочный запах молодой травы даже сквозь городскую пыль и захотеть рассказать об этом кому-нибудь - радостью поделиться - нарисовать, написать, насвистеть что-нибудь под впечатлением. Или это всё фигня, если оно не про смерть, боль и как-страшно-жить? Да любой живой человек даже живущий в самом комфортном комфорте, способен создать что-нибудь про смерть, боль и страх, если это так уж важно и нужно, потому как всё это есть в жизни любого самого счастливого человека, все ведь синяки на коленках набивали и знают, что когда-нибудь внезапно умрут и от этого бывает страшно и тоскливо иногда... Или я тоже всего лишь обобщаю - дуачка совсем и не смыслю ни фига в этой жизни...
Развожу вот тут демагогию, пока у меня там лаки подсыхают, а в это время где-нибудь в китайском монастыре за бамбуковой рощицей сидит на солнышке совершенно счастливый, абсолютно довольный жизнью монах и пишет водой на сером камне прекрасные иероглифы, не безупречные, а просто прекрасные, и Солнце тут же слизывает эти произведения искусства и улыбается, наверное даже хвостом виляет, как жёлтенькая дворняга, и монах улыбается, и все счастливы, и всё непрерывно умирает, и какие тут в жопу разговоры о духовности.

Настроеньице:

@темы: amor fati, кушай мышка кактус не стесняйся, пиздабоооольчик, понты и велеречия, размыышлизмыы